Симонов А.

От свежих, мокрых досок, беспорядочно валяющихся посредине большого, замусоренного опилками двора, одуряюще пахло осиной и елкой. Запах этот был каким-то очень теплым, почти домашним – и что-то в моей душе моментально сроднилось с ним. То, что секунду назад казалось мне беспорядком, и даже хаосом, теперь обрело некую внутреннюю логику, предстало понятным, правильным и единственно возможным. «А как же еще должна выглядеть деревенская лесопилка?» – сказал я сам себе. – Вот такой вот хаос тут и должен быть. Идеально организованный хаос…» После многочасовых блужданий по лесу ноги у меня просто гудели. Но отдыхать на мокрых досках не очень хотелось, и я двинулся на поиски более сухого пристанища. Выбрав доску посуше и пошире, постелил на нее клок оберточной бумаги, которым сельмаговская продавщица обернула мою недавнюю покупку – и только после этого начал сибаритствовать. Сел на доску, прислонился спиной к стене сарая. Вытянул уставшие ноги. Закрыл глаза...