Вы здесь

8 августа.

8 августа.

Генрих мне говорит:

-- Жорж, все погибло. Кровь заливает мне щеки.

-- Молчать.

Он в испуге отступает на шаг.

-- Жорж, что с вами?

-- Молчать. Что за вздор. Ничто не погибло. Как вам не стыдно.

-- А Федор?

-- Что Федор? Федор убит ...

-- Ах, Жорж . . . Ведь это . . . Ведь это . . .

-- Ну .. . Дальше.

-- Нет ... Вы подумайте ... Нет ... Но мне казалось ... Что же теперь?

-- Как, что теперь?

-- Нас полиция ищет.

-- Полиция всегда ищет.

Сеет дождь. Плачет хмурое небо. Генрих промок и с его поношенной шапки струится вода. Он похудел, глаза у него ввалились.

-- Жорж.

-- Что?

-- Поверьте ... Я ... я хочу только сказать ... Вот нас двое: Ваня и я ... Мало двоих.

-- Нас трое.

-- Кто же третий?

-- Я. Вы забыли меня.

-- Вы возьмете снаряд?

Конечно.

Пауза.

-- Жорж, на улице трудно.

-- Что трудно?

-- На улице трудно убить.

-- Мы пойдем во дворец.

-- Во дворец?

-- Ну да. Что же вас удивляет?

-- Вы надеетесь, Жорж?

Я уверен... Стыдно вам, Генрих.

Он растерянно жмет мою руку.

-- Жорж, простите меня...

Конечно ... Но помните: если Федор убит, значит черед за нами. Поняли? Да?

И он, взволнованный, шепчет:

-- Да...

А мне на этот раз жаль, что Федора нет со мною.